Creato
Profumo di gigli bianchi, inebriante, fugace, soave, dolce.
Ti penetra così ti pervade. Lo senti anche tu?
No.
Non sapevo se chiedertelo ma continuo a sentirlo. E fuori oro, rosso passione.
Di papaveri nell’aria tersa. Timidi. In estate.
Così gioia, estasi. Stupore.
Il pensiero ti conduce lento.
Come un regalo.
E prima, di poco fa. Mai incontrato e sperato. Guarda è lui? Il prete.
Non è magia. Scindi. Vero e non falso.
In confidenza, limpido, insegui e agisci.
Una concretezza che assapori con più stima, la tua, quella del Creato.
Il tempo non è infinito ma l’eternità ti bagna della sua Coscienza.
Compi. Realizzati.
Con Forza.
Con austerità e grinta.
Con sapienza.
Che Dio sia la tua salvezza.
Benedizione.
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